la revolución está en las mentes.

media verónica despierta le molestó la luna por la ventana abierta. llegó una carta desde el frente, el cántaro se rompe y se secó la fuente. va a decidir que hacer cuando despierte del todo y borrar con la mano lo que ayer escribió con el codo. habrá que ver si la crónica verónica reacciona, la verónica mitad tiene muy poca maldad pero está cansada de esperar. media verónica está rota, no tiene muchos años pero le hicieron daño. rompió una lanza por la risa pero no tiene prisa y se ríe muy poco. no va a saber qué hacer cuando no sople más viento, no sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento. quiere vivir una vida diferente cada día, la verónica mitad está en la flor de la edad pero está cansada de esperar.
en la ventana hay una nota, el pájaro no vuela tiene las alas rotas. media verónica lamenta que el tiempo se consume y lo demás no cuenta. la vida es una cárcel con las puertas abiertas, verónica escribió en la pared con las tripas revueltas. nada que ver, no habrá flores en la tumba del pasado. la verónica mitad dice siempre la verdad pero está cansada de esperar.

Ya quisiera yo ser el libre pensador no oír el rugir de tripas de tantos, ni su llanto, ni su dolor, establecerme correcto, filósofo, neutral, independiente, manejarme bien con toda la gente. Ya me gustaría a mí alinearme con los no violentos, regalar flores descalzo, arrancadas de algún tiesto, sin tener que poner la otra mejilla para nadie, a no ser amenazado por ningún indeseable. El caso es que me afectan las cotidianas tristezas, la de los supermercados, la del metro y las aceras, también las que me quedan lejos, las de los secos desiertos, las de las verdes selvas. El caso es que me parecen buena gente algunos luchadores del ocaso que se parten el pecho por ser escuchados, que morirán en alguna esquina tiroteados. Quisiera ser más listo, pasar de largo, saberme libre de culpa y limpio de pecado, y ser alma caritativa, María Goretti o santa, sufrir sólo un poquito, sólo lo que dios manda. No entender de política y de sus actualidades, convencerme que es red de araña, nido de alacranes y mutilar mi alma y esencia de animal social, saberme superior a tanta frivolidad. El caso es que me afectan demasiado la tristeza de los suburbios, el drama urbano, saber que seremos caníbales dentro de poco y que no habrá carne suficiente para todos. El caso es que me afecta quizás más de lo normal, tener tanto miedo al cruzar mi portal, ver que arde mi ciudad o que sangra el asfalto. Quizá debería ver menos el telediario. Quisiera ser más listo, adoptar bien la pose, librarme de etiquetas hasta la del hombre y entender que sólo yo me entiendo y que no me entiende nadie, ser un buen ciudadano formal y respetable. Omitir de mis canciones palabras como: compañero, obrero, justicia, guerrilla, paz, hambre o miedo, y hablar del amor, de cosas bonitas, de mis recuerdos, contar alguna anécdota graciosa de cuando era quinceañero. El caso es que me afectan las cotidianas tristezas, la de los supermercados, la del metro y las aceras, también las que me quedan lejos, la de los secos desiertos, las de las verdes selvas. El caso es que me parecen buena gente algunos luchadores del ocaso que se parten el pecho por ser escuchados, que morirán en alguna esquina tiroteados.

Los hombres encuentran en las mismas crisis la fuerza para su superación.El ser humano sabe hacer de los obstáculos nuevos caminos porque a la vida le basta el espacio de una grieta para renacer. En esta tarea lo primordial es negarse a asfixiar cuanto de vida podamos alumbrar.No permitir que se nos desperdicie la gracia de los pequeños momentos de libertad que podemos gozar.

{el mundo nada puede contra un hombre que canta en la miseria}

me ha quedado una existencia belicosa de una paz que hizo a mi vida encantadora. ilusa ilusión de un corazón que, por desgracia, sólo me da a elegir por vos o su eutanasia.

"Persona" quiere decir máscara, y cada uno de nosotros tiene muchas. Llevamos una máscara que nunca es la misma sino que cambia para cada uno de los lugares que tenemos asignados en la vida: la del profesor, la del amante, la del intelectual, la del héroe, la del hermano cariñoso.Pero ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos controla, nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca?

donde haya un sueño habrá posibilidades. de las habilidades depende consumarlo. y del alma dependen las habilidades.